“Está vendo aquele poste de luz perto da barraca de limonada?”, perguntou ele. “Você vai ficar com a vendedora do avental amarelo. O nome dela é Grace; ouvi alguém chamá-la assim. Diga a ela quem você é. Se ficar com medo, peça para ela chamar ajuda. Não chegue perto da gaiola.”
Sadie segurou a jaqueta fechada. “E se você cair?”
“Então eu me levanto se puder. E se eu não puder, a socorrista vai me ajudar.”
“Eu não quero a socorrista.”
“Nem eu.”
Ele apertou os ombros dela. “Eu te amo.”
“Eu também te amo.”
“Mais do que esse dinheiro. Você entende isso?”
“Eu sei.”
Ele se levantou. O que ele fez a seguir foi escolha dele, não dela. Mais tarde, quando a culpa viesse, ele precisaria se lembrar disso claramente. Não podia colocar o peso daquela decisão sobre uma criança fingindo que ela a tinha aprovado.
George caminhou até a barraca de limonada. Grace era uma mulher forte, com uma trança grisalha e antebraços melados de xarope de açúcar. Percebeu imediatamente que a garota com a jaqueta grande demais estava assustada. Quando George explicou o que precisava, a expressão dela endureceu.
“Você não tem nada a provar para aquele imbecil”, disse Grace.
“Eu sei.”
“Tem certeza?”
“Não”, admitiu ele. “Mas preciso dela aqui onde alguém possa cuidar dela.”
Grace o estudou. A admissão pareceu afetá-la mais do que uma bravata teria afetado.
“Tudo bem”, disse ela. “A Sadie fica comigo. Mas quero que você me escute, moço. Se você se machucar, você para. Uma luta não vale o pai dessa garotinha.”
George assentiu. Não podia prometer o resultado, apenas que a tinha ouvido.
Na mesa de Denny, uma linha de letras miúdas cobria o termo de responsabilidade. George leu o suficiente para entender que tinha sido feito para alguém que nunca teria recursos para contestá-lo. Perguntou onde estava o médico responsável, quais eram as regras de interrupção e se o prêmio se aplicava a um nocaute técnico ou queda. Denny respondeu rápido demais.
