Clayton passou o braço esquerdo por baixo do pescoço de Trent, prendendo a nuca. Passou a mão direita pelo outro lado da garganta, agarrando o tecido grosso do short perto do ombro. Era um estrangulamento Ezekiel adaptado para mãos descalças e roupas normais. Clayton encostou a testa no tatame ao lado da orelha de Trent e apertou.
Ele não puxou com tranco. Não deu um tranco seco. Aplicou a pressão com a inevitabilidade lenta e aterrorizante de uma prensa industrial. As artérias carótidas de Trent foram prensadas contra sua própria traqueia.
Debaixo dele, Trent se debatia como um tubarão preso na rede. Levava o quadril para cima, chutando as pernas no ar desordenadamente. Suas mãos arranhavam os antebraços de Clayton, as unhas feitas cravando fundo na pele de Clayton, tirando pequenas gotas de sangue.
Clayton nem piscou. Apenas manteve a pressão, a respiração lenta, rítmica e perfeitamente controlada pelo nariz.
“Três segundos”, sussurrou Clayton no ouvido de Trent, a voz totalmente desprovida de raiva, malícia ou triunfo. Era um simples fato biológico.
O rosto de Trent ficou roxo. Os movimentos foram ficando lentos. O pânico de olhos arregalados começou a apagar, substituído pelo túnel escuro da perda de consciência.
Na ponta do tatame, Rusty estava paralisado, o pano úmido pendurado na mão. A taverna inteira estava num silêncio mortal, exceto pelo zumbido dos ventiladores quebrados e pelo chiar frenético dos calcanhares de Trent contra o chão.
Antes que os olhos de Trent virassem totalmente, sua mão direita bateu no tatame num ritmo fraco e desesperado. *Tapa. Tapa. Tapa.*
Clayton soltou no mesmo instante.
Ele não levantou comemorando. Não encarou a multidão. Apenas se empurrou devagar para fora do rapaz, rolando para o lado e ficando de joelhos. Sua respiração estava um pouco mais rápida agora, cortando fundo na costela quebrada. Pressionou a mão contra o lado esquerdo, o rosto contraindo numa careta de puro cansaço.
