“Três minutos!”, gritou Trent para a multidão, a voz falhando ligeiramente pela adrenalina. “Quem aguentar três minutos leva 500 dólares em dinheiro. Sem luvas, finalização ou nocaute.”
Trent não estava lutando pelo dinheiro. Lutava pela dose de dopamina de ver alguém inferior dobrar os joelhos sob suas mãos. Clayton o observou mandar um chute rodado. Era tecnicamente perfeito, bonito até. A multidão de mecânicos e trabalhadores do moinho soltou um “oh” coletivo. Clayton olhou para os pés de Trent. Eram limpos, sem calos, os pés de um homem que lutava em tatames acolchoados sob luzes fluorescentes, com um árbitro por perto para garantir que ninguém morresse de verdade.
“Quinhentos dólares”, murmurou Clayton, encarando sua água com gás.
“Nem pense nisso, James”, avisou Rusty, mudando o tom brincalhão de barman. “Aquele garoto quebrou dois queixos este mês. Ele é rápido e gosta de machucar as pessoas.”
Clayton fechou os olhos. A dor de cabeça na base do seu crânio latejava. Ele odiava violência. Tinha passado os seus 20 anos afundado nela. Como oficial dos SEALs, ele não apenas cometia violência; ele a orquestrava. Tinha enviado rapazes mais jovens que Trent para galpões de tijolos de barro onde o ar cheirava a cordite e vísceras. Passara os últimos oito anos tentando arrancar essa parte fria e calculista do seu cérebro com trabalho braçal e silêncio.
Mas o trator precisava de um alternador.
Clayton colocou o copo no balcão. Ele fez um som abafado e pesado na madeira. Ele esfregou a nuca, sentindo os músculos tensos e enrijecidos ali. Não se sentia um herói. Sentia-se profunda e visceralmente cansado.
“Segura meu copo, Rusty.”
A multidão se abriu com um murmúrio confuso enquanto Clayton saía do chão pegajoso e se aproximava da borda do tatame. Ele não saltou a corda improvisada. Não estufou o peito. Apenas levantou uma perna com dificuldade sobre a corda, depois a outra, parecendo um homem pulando uma cerca baixa para checar um bezerro desgarrado.
