Clayton continuou exatamente onde estava. Limpou o fio de sangue no canto da boca com as costas do polegar engraxado. Olhou para a mancha vermelha na pele. Sentiu as batidas pesadas e rítmicas do seu coração no peito. Não queria estar ali. Odiava a adrenalina inundando suas veias. Parecia veneno.
“Você tá morto!”, sibilou Trent, mudando de base. Baixou a mão ligeiramente, preparando-se para uma queda. Ia levar o fazendeiro para o chão, montar nele e moer a cara dele.
Clayton suspirou, uma respiração curta e pesada que cheirava a cerveja choca e cobre. Ele girou os ombros, sentindo as articulações estalarem. Parou de tentar parecer menor. Ajustou os quadris. Sua postura mudou do arco desengonçado de um agricultor cansado para uma base firme e perfeitamente equilibrada. Não ergueu os punhos como um boxeador; manteve as mãos baixas, abertas, relaxadas.
Trent avançou, fingindo um gancho de esquerda e mergulhando na cintura de Clayton. Esperava que o fazendeiro espalhasse as pernas, entrasse em pânico ou tropeçasse para trás.
Em vez disso, Clayton deu um leve passo na diagonal. Foi um ajuste mínimo, mal uma polegada de movimento, mas mudou o ângulo de toda a luta. Trent de repente mergulhou no ar vazio.
Conforme a cabeça de Trent passou pela cintura de Clayton, Clayton não bateu. Não precisava. Ele simplesmente colocou a mão pesada e calejada na nuca de Trent, agarrou o tecido grosso do short de praia com a outra e usou a força desajeitada do próprio Trent contra ele.
Com um estalo feio, o rosto de Trent bateu direto no chão duro sob o tatame fino. Farpas de dor subiram pelos braços de Clayton pela força da queda.
Clayton deu um passo para trás, o peito arfando, a perna esquerda latejando violentamente por causa do chute anterior. Olhou para baixo, para o lutador que agora gaguejava buscando ar, o nariz esmagado contra a fita adesiva.
“Faltam dois minutos”, disse Clayton, baixo.
O EVA rangeu sob as palmas de Trent enquanto ele se empurrava para cima. Uma linha fina e vermelha escorria da narina esquerda, descendo pelo lábio e pingando no peito nu. Ele a limpou com as costas da mão enfaixada, deixando um rastro vermelho nas articulações. Ele não olhou mais para a multidão. O show tinha acabado, substituído por um pânico quente e feio que ele tentava desesperadamente mascarar com raiva.
