Um estalo estomacal ecoou. Trent fez uma careta, dando meio passo para trás e balançando a mão direita. Ele tinha mirado no queixo e acertou osso puro.
Clayton sentiu um flash de luz branca atrás dos olhos. Uma onda enjoativa de náusea percorreu seu estômago. Doeu. Doeu muito. Ele não era invencível. Tinha 38 anos. Seus joelhos doíam pelo ar úmido e sua lombar era um nó constante de dor. Sentiu o gosto metálico e azedo de sangue onde havia mordido a bochecha por dentro.
*Fique pequeno,* uma voz fria e morta sussurrou em sua mente. A voz que ele não ouvia desde as ruas poeirentas de Al Anbar. *Deixe-o trabalhar. Olhe para os quadris dele.*
Trent, irritado com o próprio erro, soltou uma sequência. Um jab fez a cabeça de Clayton ir para trás. Um chute baixo e violento acertou a coxa esquerda de Clayton. O som de carne contra carne — um estalo pesado e molhado — fez uma mulher na primeira fileira soltar um arfado. Clayton tropeçou, a perna cedendo levemente.
“Vem, caipira!”, cuspiu Trent, sentindo cheiro de sangue. Ele soltou um chute circular alto, mirando na têmpora de Clayton.
A reação de Clayton foi desprovida de qualquer graça. Foi feia, nascida da sobrevivência e não do esporte. Ele não tentou bloquear o chute; deu um passo para dentro dele. Avançou fechando o espaço antes que a perna ganhasse força total. A canela de Trent bateu sem impacto nas costelas de Clayton, envolvendo suas costas.
Com Trent desequilibrado em uma perna só e seu impulso comprometido, Clayton simplesmente jogou o peso do corpo para a frente e empurrou. Foi um empurrão pesado e desajeitado. Trent caiu de costas no tatame, o ar saindo num *oof* alto.
A multidão ficou em absoluto silêncio. A jukebox no canto parecia subitamente mais alta, uma música sertaneja estridente zombando da tensão.
Trent se levantou rápido, o rosto vermelho de raiva. O deboche tinha sumido, substituído por uma careta tensa e furiosa. Sentia-se humilhado. Um fazendeiro ferrado tinha acabado de jogá-lo de costas no chão.
