A multidão vibrou. Sentiram cheiro de sangue.
Trent tentou mandar a segunda joelhada. Não teve a chance.
A dor não fez Clayton entrar em pânico. Ela agiu como um interruptor, ignorando o agricultor cansado e ativando diretamente um caminho neural forjado ao longo de uma década de treinamento brutal de combate corpo a corpo. Clayton não tentou desfazer o *clinch*. Não tentou empurrar Trent.
Em vez disso, cravou os polegares direto na cavidade macia da garganta de Trent, logo acima da clavícula. Pressionou para dentro e para cima com força.
Trent engasgou, o reflexo de vomitar disparando violentamente. Suas mãos soltaram a nuca de Clayton na hora, enquanto seu cérebro gritava para proteger as vias aéreas.
Livre da pegada, Clayton não deu um soco. Agarrou a parte de trás da cabeça de Trent com a mão esquerda, enroscando os dedos grossos e sujos de graxa no cabelo com gel do rapaz. Com o antebraço direito, meteu uma esfrega de antebraço na mandíbula de Trent. Não foi um golpe de boxe. Foi um movimento bruto, feio e mecanicamente devastador. A torção virou o pescoço de Trent com força, destruindo seu equilíbrio. Ao mesmo tempo, Clayton varreu a perna de apoio de Trent.
Os dois caíram no tatame juntos. Trent tentou se mexer desesperadamente, tentando fazer a guarda do jiu-jitsu que ensinava na academia. Tentou puxar para a meia-guarda.
Clayton simplesmente ignorou a guarda. Não estava jogando pelas regras do esporte. Jogou todo o seu peso — 95 quilos de músculo denso moldado na roça — direto sobre o peito de Trent, conseguindo uma montada tão pesada que parecia que uma placa de concreto tinha caído do teto.
Trent arfou, os pulmões comprimindo na hora. Tentou empurrar o homem mais velho pelo peito — um erro de iniciante nascido do pânico claustrofóbico. Clayton facilmente passou os braços por dentro da tentativa de empurrão. Não soltou uma chuva de socos. Não tentou esmagar a cara de Trent contra o EVA. Apenas se achatou, esfregando o queixo com barba por fazer na órbita do olho de Trent, criando uma fricção dolorosa.
