Emma Sullivan estava na última fileira, com as mãos cruzadas, ombros inclinados para a frente. Ela não sabia por que tinha sido chamada. Não esperava nada, porque nada era o que aquela empresa tinha lhe dado em 4 anos.
Às 8h02, a porta se abriu. Harold Coleman entrou. Não de terno. Usava a mesma jaqueta gasta, o mesmo boné, os mesmos sapatos desbotados dos 4 dias atrás do balcão.
Caminhou até a frente da sala. Sem anotações, sem notebook, apenas ele. Tiffany apertou os olhos. Algo piscou atrás de seu olhar, um reconhecimento tentando emergir da incredulidade.
Jenna inclinou a cabeça. Seu chiclete parou de se mover. Harold deixou o silêncio se impor. 5 segundos. 7.
Então ele falou. “Há 4 dias, entrei nesta loja e pedi um cortado e uma fatia de bolo de banana. As duas caixas atrás do balcão olharam para mim, um homem negro de jaqueta gasta, e decidiram que eu não pertencia a este lugar. Uma delas me mandou pegar meu café preto e ir sentar no meio-fio, que era o meu lugar.”
O sorriso de Tiffany congelou, suspenso entre a encenação e o pânico. “A outra disse que eu tinha saído de uma lixeira, disse que meu cartão provavelmente era roubado.”
A sala estava em silêncio. Não do tipo confortável. “Meu nome é Harold Coleman. Eu fundei esta empresa. Eu construí esta loja. Eu soldei o primeiro carrinho de café na garagem da minha mãe há 23 anos.”
O rosto de Tiffany empalideceu de uma vez só, como se alguém tivesse puxado uma tomada. A cor sumiu de suas bochechas, de seus lábios, de suas orelhas. A boca de Jenna se abriu. Nada saiu. Ron descruzou as pernas.
Harold tirou o cartão de índice do bolso da jaqueta e o ergueu. “Isto estava dentro da gaveta do caixa. Corações e Xis. Corações para clientes no padrão da marca. Xis para pessoas que vocês decidiram que não serviam.”
Ele leu o cartão. *”Velho Walter, só fica sentado. Mulher com três crianças, bagunceira. Homem de flanela, não combina.”*
